Моя провинция

 

Провинциальная, – до   боли, – тишина:

Почти зима, почти  весна, почти  что лето…

Почти что осень, – все четыре есть куплета,

А песни – нет… Поди, – провинция грешна…

 

А я живу неброско и смиренно –

Провинциальный, но – российский гражданин…

Я не ломал судьбу через колено,                                  

В пылу выскакивая из своих штанин…                 

Мне так хотелось – быть всегда в порядке,                    

Но, чтоб – не выбиваясь из последних сил…               

Я был, конечно, у страны – в остатке,                            

Но и судьбой своей ее быть не просил…                         

 

Я сплю спокойно… Только на рассвете –                          

Уже лет десять нарушаю свой покой,                     

Чтоб на вопрос единственный ответить:                        

Вопросы-то моей провинции – на кой???       

Но в тишине рассветного молчанья                              

Вопрос всегда висит в бездонной пустоте…                     

А в подсознанье – не слова, – мычанье:                           

Мы – тоже граждане, но, кажется, – не те…              

 

Глубинка тянет лямку на пределе,

И у нее уже давно вопросов нет…

В России все портянки пропотели,

И душно жить во лжи пропитанной стране…

Но нам с тобой, глубинка, нет замены…                

В провинциальности – такая чистота, –                     

Что  не дождешься от нее измены, –                           

Пустые хлопоты… – Не снять ее с креста…

 

Провинциальная, – до   боли, – тишина:                                   

Почти зима, почти  весна, почти  что лето,    

Почти что осень, – все четыре есть куплета,                  

А песни – нет… А песня – есть…

Она в России – просто не слышна.