Другое

Серой тенью подлеска Промелькнёт силуэт: Утра серого фреска, Полнолунья поэт – Волк.

Она шла по саду, не понимая, как сюда попала. Почва плыла под ногами, предательски зыбкая, готовая поглотить. Вокруг громоздились кусты — черноплодные, перезревшие, набухшие ядовитым соком до треска. Это была смородина. Но не та, солнечная, из детства, что пахнет бабушкиным вареньем. Это была СмоРодина — земля, утопающая в грязи равнодушия, выжженная горем, затопленная потоками лжи, загромождённая колючей паутиной обещаний и пустых лозунгов.

Давно, еще в 2013 году написался такой стишок. Какие же мелкие тогда были те обиды. Такой вот Paths Divergent - Бывает бывшим агент, И даже интеллигент,

От коры золоченой сосновый рассвет. Даже хвоя захвачена рыжей игрой. Облака, промокнувшие солнечный свет, Размывают ночного орнамента строй. Отмывают до сини такой высоты,

Скинхеды, «шахиды», вандалы В блокнотики выставят баллы И кадры по сайтам загонят: Свершенье ущербного – бойня.

10 Нам порой говорят: «Петушистые мальчики…». А девчатам мерещатся «крылья погон». И малыш зачарованно целится пальчиком, И опять убегает на Запад перрон.

В поезде «Россия» Наш поезд пыхтит по прерии, Наверно, в десятой серии, А следом сосёнки-сиу И

И не могу проститься, И не приближусь к ней, - В сумерках наши лица Бледной луны бледней. В пору нам раствориться

14 апреля Жизнь сюрпризы дарит, когда не ждём, И, порой, не слишком приятные. Полыхнула… грохнула… пролилась дождём…

Мой светлый Дух, безмолвный странник, Я лишь на миг в твоих мирах, Но, глядя в небо, – вижу праздник, А в землю – постигаю прах.