Лирика философская

Всё реально до нереальности, Сжато время до боли в точку. Нота ля, но в иной тональности, Не звучит, но волнует точно. Камень мира лишен формальности, На ребро или либо-либо. И из трещин монументальности Строки страсти текут в изгибах.

Рассекая воздух, падал белый Ангел, От Небес далеких взгляд не отрывая. И ломая крылья, вниз летящий камнем, Рассыпал он перья, красные от крови, На ветвях деревьев, что мелькали мимо,

Мне снился сон, где я стреляю И бегу вперед в атаку, Колю штыком врага и вытирая пот со лба, Измазанный в крови, Лежу под пулями, ползу в грязи,

Талия времени - узенький поясок. Дом мотыльков - слишком яркий, до боли, светильник. В пропасть шагни, а из будней прыжок высок. К свету из тьмы - дверь закрыта? А руки - бессильны? Чтение мыслей. По слову из губ чужих - Старый трамвай по знакомым до дыр переулкам. Выжатый сок - было счастье, остался жмых. Шёпот толпы - внешневенно и капельно гулко.

От людей хвала – награда, И забвенье – поделом… …Строки – гроздья винограда – Дозревают под пером… Цвет божественного сока, Словно пламенем объят… Что рождает в недрах мозга Твой бродильный аппарат?

Настало время. Шнур горит в запале. Тротил в исскустве - вот мой идеал. Фонтан из Правды и... всю жизнь в опале. Надежный кляп, чтоб меньше бунтовал. Бутылки чувств закрыть надежной пробкой, Под робкий рокот роковой трубы. Наброски просто, сложенные в стопки, Дела подшиты - повод для стрельбы.

Дорога к храму Я выждала своё - тепло, качанье, Шуршанье шин, билетик отрывной, Мелодию, плывущую в нирване, Чуть слышный дождь по крыше обшивной. Лик демиурга за штурвалом синим, Седую даль, пропахшую Москвой, Фиалки запах, котика в корзине -

Как мы больно живём, напрягая умы В устремлении духа и мысли, Как отчаянно рвём притяжение мы, Чтоб лететь в запредельные выси. Затухает огонь, мир становится глух, Нам любимые больше не снятся… Сколько делаем мы бесполезных потуг Над собой хоть немного подняться!

Вечер, капает дождь, за окном туман... Как домой, он зашел в кафе не спеша, Сел, и молча, налил себе полный стакан. Выпил залпом, - сегодня молчит душа.

Не ищи в глазах моих пророчества: Муза там… Недорого возьмёт… Неизбывны – смерть да одиночество; Остальное – радужный налёт.