Известно – с поэтов не пишут иконы,
Не чтут, словно библий, от сих и до сих.,
Не шепчут на ушко, наладив страпоны.,
Порой и имён-то не помнят самих.
Разбрасывай щебни, друг с другом рифмуя,
Рискуя, что ими и будешь побит;
Вопят, – Импотент!.. – то не факт, что без *уя,
Но коли творишь, то уже неолит.
Так, прятать не смей, рук под дряблые стёгна!
За пазухой – камни, и каждый – как стих.,
Швыряй-же безбожно, в закрытые окна.,
Чтоб вышибить, к чёртовой матери, их!
В.Блэк » 13 май 2013
Владимир Блэк Я пишу, всё ещё на бумаге, Но уже не пером и чернилой. Обветшали фамильные стяги, И ржавеют дуэльные шпаги., Обручивши бретёров с могилой. Няня варит к обеду спагетти, На дуршлаги витийства отриня. Кружкой тешатся винные черти., А бумага, бумага – всё стерпит, Пожелтевши, запиской, в корзине… © В Блэк. ноябрь 2018. […]
Владимир Блэк Один пиит, влача свой крест, всё укорял Творца… На небесех, зевал, окрест взирая с-под венца – Творец. Творец скучал, лишь до поры, покуда не узрел – Пиит (уж посередь горы), взроптал на свой удел. Элохаим разверз уста, (явил ему свой лик). Спознал; тропа не столь крута, да крыж – лишка велик. […]
Кленовое вино Владимир Блэк И я паду, как эти листья, К твоим ногам, и пропаду – Промежду дел, промежду прочим, В плену ль твоём, своём тлену. И в эти дни, что тех короче, И в остывающие ночи – Кляну себя, тебя кляну, Твоё кленовое вино – Кляну, взахлёб его пия. © В Блэк. 2018. […]
А куда швырять, если кругом всё нараспашку и отовсюду помидоры в тебя летят?
Мир, распахнутый настежь…
[b]
Мир, распахнутый настежь,
Где свободен лишь ветер,
Что в тени своей прячешь,
Звёздновышитый вечер.
Занавешены окна.
На запорах все двери.
Город – каменный кокон,
Люди – людям не верят.[/b]
В.Блэк » 2006
[i]”Стихи нужно писать так, что если бросить стихотворением в окно, то стекло разобьется.”[/i]
[b]Даниил Хармс[/b]
Правильно, конечно.
конечно)