Автор ArtPersona
Они летят, они еще в дороге… (Анна Ахматова) О, как немилостивы боги К словам, испачканным в крови. Они летят, ломая слоги, Они звучат, мешая многим Себя услышать. Отрави Последним жадным поцелуем Сухую горсть никчёмных дней, Где поминаем имя всуе, Где, молоком обжегшись, дуем На воду. Губы леденей Замёрзшей глины на дороге И горше, чем полынь […]
Молчит глухая ночь. И ты молчишь. И наше время на мгновенья рубишь. А звёзды падают капелью с крыш, Слезами орошая складки рубищ. Качается на выдохе луна, Не в силах выносить опустошенье У траурно-открытого окна, Не давшего простившимся прощенья. Всё это сон – удушливый кессон, Болезнь воды, где слишком много влаги, И где восход теченьем унесён […]
На тонкой свечке ворожу У зеркала (хоть это пошло!). Увижу рваную межу Меж тем, что быть могло и прошлым. Могло бы быть… могло не быть – Стекло отгадку не вместило. Всё тоньше между нами нить, И выть душа уже не в силах. Какой волнительный сюжет: Искать за тканью амальгамы Несуществующий ответ На твой […]
Неправильно написаны слова, Неправильно расставлены акценты, И даже партенитская волна Неправильно скользнёт по экспоненте. Неправильно в руках растает снег – Расплавится безвкусно, пожалеет Того, кто совершил весной побег, Разлуку затянув петлёй на шее. Неправильно распишет в ноябре Зима апрель цветущий краской белой, Чтоб счастье на счастливом корабле Погибельно на рифы налетело. Неправильно – молчанием […]
Когда мы, всё преодолев, единым станем,И жизнь войдёт в свои родные берега,Я прекращу писать стихи –Мне вряд ли будет нужно чувстваВ обёртку слов для чтенья облекать.Зачем, когда любовь свою смогу я личноТебе рассказывать? А руки жаркие,А губы, а язык дополнят сказанное… Когда мы, всё преодолев, чуть-чуть остынем,И реже станем вечерами бить сервизы,Я напишу роман о […]
Ох, этот грех! Он мой. И только мой… Настолько мой, что стал я безгреховным. А ангел мой внезапно стал немой, И стал не просто бессловесным – ровным, Как тот асфальт, что стелется к тебе, Как лист бумаги, где черкали дети Дацан любви, сжигающий Тибет И где под радугами ламы метят Цветной песок. А пуля рвёт […]
Мокрый август простился и – к морю, Где под солнцем кружат карусели. А я буднично с Осенью спорю На сентябрьской остывшей постели: Мол, люблю – я такой же осенний И туманом твоим убелёный, И надрывно, как поздний Есенин, Зло рифмую «опавшие клёны». Я такой же – обман златолистый, Словно пыль, в чьи-то очи пускаю, […]