Грех

Ох, этот грех!
Он мой.
И только мой…
Настолько мой, что стал я безгреховным.
А ангел мой внезапно стал немой,
И стал не просто бессловесным – ровным,
Как тот асфальт, что стелется к тебе,
Как лист бумаги, где черкали дети
Дацан любви, сжигающий Тибет
И где под радугами ламы метят
Цветной песок.

А пуля рвёт висок,
Наматывая впрок рефрен свинцовый,
Терзая вдрызг каштановый листок,
Не создавая, не рождая новый
Духмяный, белопенный полувздох
Почти прозрачной, акварельной липы.

…Растёт в саду седой чертополох
И я под ним – безгрешный и убитый…