Другое

Фантастический город, в котором творил Гауди, Где округлость пространств изумительна в обликах зданий, Где нельзя предсказать, что увидишь на шаг впереди, Ведь реальность давно превзошла высоту ожиданий. Где свободна душа, не приемля тисков и оков, Словно мир - лишь подмостки для истинного лицедейства. Где, гуляя, легко провалиться в глубины веков И легко воспарить с базиликой Святого семейства. Где привычно внимать и Каррерасу, и Кабалье, В симбиозе искусств постигая гармоний основы. В этом городе можно ходить и ходить в забытье, Непосредственность чувств переплавив в раскованность Слова.

Неправильно написаны слова, Неправильно расставлены акценты, И даже партенитская волна Неправильно скользнёт по экспоненте. Неправильно в руках растает снег –

Сожмите мысль в одно слово... " Дура" любимая роль умной женщины... Не любите меня молча... Хамство оружие слабых... Дари добро без ценника...

ночь словно сон вода в черное брошу камень жду что пойдет кругами но понимаю так ждать бесполезно нет в черной воде ответа данность чужая это ей недоступен свет. канет

"чтоб тебе родиться птицей, надо прежде умереть."(с) Десятки солнц разбитого стекла, звенящий голос. Mир, упавший на пол. Мой кот внизу - в квадратике окна – сидит и отрешенно лижет лапу. Сгорают связи, рушатся мосты, мелеют вены, мысли и колодцы.

Поэтов производят не Союзы: Неловкий трепет юного крыла, Дождливый ритм на козырьке картуза Да сердце зацепившая стрела.

На синюю сменилась полоса, и хочется со дна поднять архивы. Hе рыбкой пойманной, а звонко и красиво мелькнуть мальком, и цифры на часах не понимать, не чувствовать отливов и пустоты в надутых парусах. Все кажется - прищурься и вдали

Рассыпала жемчуга под ноги,Ублажала взгляд танцами с веером...Он не взял меня, сказал - дорого!С той поры скитаюсь... галерами...02.2011 г. Иллюстрация - с картины Пино Даени "Танцы в Барселоне"

Суметь вписаться в этот мир, Где каждый атом необъятен, Где я - транжира из транжир - Духовной жажду благодати. Не накопительства вериг Ищу, бесценное итожа: Тот, кто прочел полсотни книг, Бесспорно, сотню жизней прожил. И я записываю стих, На то безмолвно уповая, Что виночерпий дней моих Фиал души нальет до края.