Категория
Мотылек на моей ладони, крыльев трепетное дрожанье, –На открытом ветрам балконе. Ты лети лепестком желанья.Ввысь, туда, где потоки света, вниз – навстречу земле и травам,На восток, запад, юг и север, – “роза мунда” твоя по праву.Невозможно пленить пенье птицы, дуновение ветра, свет лунныйИли мысль, что галопом мчится, стон, мелодией льющийся струнной.Ни темница, ни сеть, ни […]
Рассопливился вечер ни к месту,Мне нельзя, и под осень, сто грамм.Намотаю на палец невесту,Ниткой белой прилипла к штанам. Заблукала слеза среди капель,Сплин, то льёт, то слегка моросит.Трезвый взгляд, как отточеный скальпель…Я и этой любви – парасхит. В.Блэк » 17 сен 2012
По вечерам я в кресле из ротанга,Смотрю с веранды, как заходит солнце.Моя душа навеки чужестранка,Она потёмки этим южным stronze. Я изнываю от тоски и скуки,А помнишь, как у изразцовой печки,Озябшие, с мороза, грели руки,Но растопили глупые сердечки. По вечерам я в кресле из ротанга,Смотрю с веранды на морской прибой.Стакан портвейна, медленное танго,За спинкой, с опахалом […]
Не бойся, не проси, не спорь – сиди кури.В последнем акте пусть тромбон играет соло.Звук брошенных ключей и хлопанье двери –сфорцандо!.. Тишина… Кривого дня осколок дрожит звеня в окне, звенит дрожа в вине.Банален эпилог, печальна роль, не скрою –стать мазо – с чувством мазать сопли по луне,уткнувшись в пыльный плед, оставленный героем. Разруха, декаданс и […]
здравствуй… примчалась вот… не ожидал? напрасно пообещала, помнишь?. слово не воробей… здравствуй, да… двадцать лет… ну не молчи же.. здравствуй… я не шутила, нет… семь тысяч триста дней.. семь тысяч триста гроз столько же слез и строчек знаешь, а я ждала.. первые триста дней… но моросил октябрь,таяли мартом ночи вера тогда жила.. я выживала с […]
*** забывать тебя легко и просто. день за днем худеет календарь и к ногам, как крашеное просо, жизнь бросает: март, июль, февраль. кажется еще чуть чуть и точка. позабыть тебя легко, поверь. …только улетает птица–строчка, снова в осень приоткрыта дверь. зрелый август хитро улыбнется парой ненаписанных стихов… тихо спросит: – что ж ты плачешь, солнце…? […]
не слабо мы в чувства с тобой поиграли, пора мне…пожалуй, пойду. песочные наши подсохнут скрижали, пока нас ласкает уют родных и знакомых, далеких и близких – привычка в привычной любви. …с жестокостью детской мои “обелиски” сандалики топчут твои. мы славно играли, лепили,копали в песочке года–города… …я все же пойду, ох, уж этот сандалик… и это […]
Осень в галошках на босую ногу,Хлюпая носом, сидит у дверей,Вновь собачонкой прибилась к порогу,Тихо скулит, мол, впусти, обогрей. Осень в истлевшем на нет полушалке,Та, что поэту всех гурий милей,Трепетно верит – лишь сирых и жалко.,Но та, что под боком, щекочет, – Забей! >>> 01.11.13.
Всё так же льдину ласкает вода в припае…всё так же небо полощет тучи в лужах, знаешь ты всё…ну, конечно же знаешь… этот мир вот именно такой и нужен: яростно-нежный, ласково-горький, солнечно-блеклый, лимонно-лунный,- столько в нем звуков, вкусов, оттенков… только он может играть на струнах души, что в себя вбирая млечность, не растворяет – преобразует, даруя […]
– Я тут часто бываю. – Глупо. – Ты здесь ждёшь кого-нибудь? – Нет. Ты забыла? Я сделался трупом. – Да, я помню. Меня ты съел. – Мы не сможем уже как раньше. – Никогда. – Никогда. – Никогда… – Ты не дурочка […]