Лирика пейзажная

В ресторанчике приморском, на терраске, где прохладно ближе к вечеру и сыро, пивом пенным я смывал дневные дрязги, пыль дорожную и все обиды мира. Я проматывал открыто, без утайки, состояние души пивным бокалом. И глядел, как непоседливые чайки режут небо по немыслимым лекалам.

Прохладный воздух, как хрусталь Его вдыхаю осторожно... И паутинки тонкой шаль Дрожит от ветра так тревожно. Воспоминаниям моим Чуть приоткроет осень двери И смоет иллюзорный грим, А сердце вновь захочет верить...

Мерный гул стоит над головой. Это век ворочает листвой, пласт ниспровергает за пластом жизнь в её издании простом. Я среди осинок и берёз верую в бессмертие всерьёз. Тленно вороватое зверьё. Смертно звероватое ворьё. Равный назначается предел для бедняцких и сановных тел. Ищешь вечность? Вот она, гулка, под угрюмым сводом сосняка, и не успокоится никак шепчущийся с кем-то березняк.

Как все загадочно вокруг.Вот - вздрогнул лист,Вот - замер вдруг.Уж тронул чуть его багрянец.И озера прозрачный глянецВобрал в себя и холм, и лес,Движенье трав, и синь небес.И в бездну белых облаковСтруится легкий дым костров.И хмель последних теплых днейВезде:над жменькой желудей,В душистых скошенных лугах,В деревьях, в воздухе, в цветах.И запахом сладчайшей мятыПоля осенние объяты.Сгорает сад, меняя краскиИ ждет печально зимней сказки.

А я люблю дождей осенних мглу,Опавших листьев шёпот под ногами…Октябрь вышивальную иглуВоткнёт и уберёт тюки с холстамиДо следующих рукоделий майских,Покой и свежесть разбелённых красок,Что в равновесие приводят всякий раз,Чаруют взгляд усталый без прикрас.А я люблю прощальный гомон птицПод окнами в промокших тёмных вишнях,И редкий луч, как взгляд из-под ресниц -Его, как зеркала, гоняют крышиДождями вымытые до слепого блеска…И нет в пейзаже летнего бурлеска,Но так тепло на сердце, и печальНе бьёт, не ранит, как тугая сталь –Несёт в ладонях неги и покояТуда, где вместе те смешные двое…09.2012 г.

взято здесь: http://img-fotki.yandex.ru/get/6311/162606097.0/0_d6ae0_f03faed8_L.jpg “Компот” компоста и дождя, Намокшие стволы, как фраки; В холодных струях ноября, Ветрами листья теребя, Предзимние крадутся страхи. Ещё не падал первый снег, Не промерзали за ночь лужи,

Словно данью обильной, листва Опадает под ноги берёз, Это осень вступает в права, Это бой не на шутку – всерьёз. И как многие лета подряд Осень кроснами* ткёт пестрорядь, Понимая: зелёный наряд Всем пора на доспехи менять.

Пока что не подмочены обочины, да и тропа в бору почти суха. Но грустным ореолом оторочены осин уже с берёзами верха. Леса пустеют. Видишь, поредели как? На всё легла забвения печать. Не с первого числа, так с понедельника и мне бы жизнь по-новому начать. И мне бы те возможности подбросили: как мир лесной, и вспыхнуть, и дотлеть смеркающимся нимбом этой осени. А по весне опять зазеленеть! До 2007

В. Митрохину Кто это выдумал? Осени долгой свечение все еще теплится в рощицах и между строк. Облака белого неуловимо влечение. Неба вечернего тихий, неясный восторг. Золотом соткано знамя над всеми высотками. Воздух такой, что не выдохнуть имя без слез. Кто этот ловкий, кто вырезал озеро с лодками,