Страна

Опять смеюсь я на своей могиле.
Стою с венком: Мир праху моему.
В который раз меня похоронили,
Причём я точно знаю почему.

Рожала я героев и поэтов,
Хотя грешна, порой случалась мразь.
Бывало часто в нищету одета.
Но мне враги кричали – зажралась.

Была умна, была глупа безмерно.
Всесильной, слабой, но всегда святой.
А мне орут, что я навек померкла,
Что для народа стала я тюрьмой.

Таким скажу, что ваши крики – ветер.
Сидят лягушки, квакая в кювете.