Категория
Шестиструнная Владимир Блэк В скверике играет старом Шестиструнная гитара, За живое задевая., Раны сердца бередя. Шестиструнная не знает, По кому я так скучаю, Почему не получаю, Ни звоночка, ни письма. С прошлой осени, ни строчки, И вальсируют листочки, Ставя точки, опадают, На холодный тротуар. В скверике играет старом Шестиструнная гитара, За живое задевая., Разгоняя […]
Далёкое лето Владимир Блэк Из прицепной, видавшей виды бочки, Мне тётя наливает квас, в бидончик, Туда засунув нос, и шланга кончик. Старик, из-за плеча, следит сквозь очки, Но тётя, как обычно – не до краю. Старик ворчит, давно живя на свете, А мне, пилить домой на лисапеде, Я, так и так, с поллитра – […]
Lavka Владимир Блэк Ночь. Рассеянный свет фонаря. Лавка. Парк. А на лавке – двое. Он склонился,что-то ей говоря, По-всему, были только-что в ссоре. Поворот головы и округлости форм, Омут глаз. Как она повзрослела ! […]
` Шагал над городом летал. Шагал художник. Я шагал. © В Блэк. 2018. Марк Шагал – Над городом, 1918. Государственная Третьяковская галерея, Москва, Россия.
Вот пройдёт моя простуда и пойду на Барнаулку.Всё под горку и под горку… Там, вблизи реки Иня,моя лёля проживала… В домике пустом и гулкомбродят лучики любови, смехом ангельским звеня.А в окошечко поныне видно яблоньку в цветеньиТолько кто мне дверь отворит, кто замок мне отомкнёт,Что б могла я из окошка посмотреть на воскресенье –Как по саду […]
Улица Красный Лог обветшала,И дома похожи на домовины,И спуск к ней безлюден, и кошек мало –Да их совсем здесь, гляжу, не видно!..А Лог-то Красный, а красных тю-тюИ кто теперь помнит, что здесь, в низине,Расстрел людей был, зверский до жути,Как в кровИ и теперь все ветки калины.Чем закончить, какой здесь следует вывод,А такой, что убили людишек зря-тко,Как […]
Пятипроцентно овесененный поэт Владимир Блэк В окно смотрелась бельмами постылой, Металась ночь, до самого рассвета. Мир кутала, чтоб марту не простылось, В навязчиво носимый, белый бред. Всё замело.., и только мой кухонный Мирок всенощною лампадой отогрет. Под ней, на табурете воцерквлённый Пятипроцентно овесененный поэт. © В Блэк. 5 марта. 2018.
С утра Сенека и чашка кофе,Потом из компьютера птичьи гаммы –Моя суббота в просторной кофтеС ванильным духом в аромолампе. В средине дня натяну перчатки,В дому прибрать – велика ль наука!Пойду по кругу летать вприсядку,Угою-вымою каждый угол. Уставши, что-нибудь приготовлю:Люблю в субботу пожрать в охотку.И хоть не жалую рыбной ловли, но мойву ем, с лучком, в сковородке. […]
Я не папина дочка. Скажете – ну, и чо?Я не папина дочка – я вылюбок, я дичок.Я садилась за стол, за которым был пуст стул,Потому что отсутствовал прям-сутул,Белёс-чернокудр, низок-высок, мой домашний бог- отец.Каким он был? Да мне пофигу, наконец!Пусть хоть соблазнённый тихоня, а хоть подлец.Спасибо, папа, за клетку! Я – твоя завязь.Пусть твои законные дети видят […]
Португалец – Паша Таскаев, Все таскается по Португалии. На Россию плюет и икает, А в глазах мировая тоска. Может там недостаток калия В этой пасмурной Португалии, Может кактусы загибали На веранду колючий хвост… Мне в Крыму не видно, едва ли. Я с балкона любуюсь ночами, В ароматах роз и азалий, Звезды строят над морем мост… 18 июня 2017 моему школьному учителю музыки – бабнику и фарцовщику, переехавшему в […]