Прозаические миниатюры

Море не зовет. Оно просто есть — серое, задумчивое, цвета маренго. Такой цвет не найдешь на палитре; он рождается лишь в памяти, когда синь уже отступила, а серость все еще дышит усталым светом. Это цвет забытого платка, пропитанного солью и временем.

«Цветы полить и за черепашкой присмотреть, а мы уезжаем с мужем в отпуск!»... Я соглашаюсь, но не очень охотно. Работы сейчас выше головы. «Написала чётко, что и как?». С этими словами захожу к Марине в квартиру. «Ну вот, придётся всё самой фиксировать! Дайте-ка бумагу и карандаш.» Я недовольно смотрю на часы так, чтобы супруги видели, что я недовольна. «Сколько листьев салата на день положено этой красотке? Два? Два средних, мелких или крупных? Ключ тяжело идёт! Давайте другой.» Как бы со стороны улавливаю капризные нотки в собственном голосе. Не слишком ли много у меня друзей!?

Не летопись – видение. Вздрогнув, Ахмат открыл глаза: вороний грай проникал вглубь шатра так, словно всё становище было обложено полчищем крылатой чёрно-серой рати. "Дурной знак", - подумал хан, натягивая походный халат, привычно пробурчал:"Урус-шайтан!" День за днём он твердит эти два слова заклинанием.