Взрослеющий бычок

Как тот бычок:

                          кончается доска

и я опять, возможно,

                                             упаду.

А что за краем?

                                Может быть, тоска

откармливает жирную беду?

Или обрыв?

                       И бурная река,

шипя, утащит,

                             вымещая злость?

Или засада?

                          Алчная рука?

И на тельца заточен

                                      ржавый гвоздь?

А, может, – крылья?

                                     Может, это – рай ?

Стада, по мне иссохшие, бредут?

Эх!

         Что поймёшь, пока ещё не край…

Но я – бычок,

                            и я иду. Иду…