Выдох

                                                                                                                                                          262

Дождь – нудный, холодный, ноябрьский – иссяк. 

Осталось  ощущение сырости, заползающей за шиворот.

Осталась дрожь.

Осталась серость.

И тяжесть за плечами

осталась – крылья,

обмякшие волглыми, упившимися воды тряпками.  

Б-ррр…

Но уже почудился выдох Севера,

заскрипело под подошвами,

яркой сыпью звёзд воспалилась теряющая дымку чернота.

И там,

в ней,

где-то между чёрным холодеющим небом

и чёрной промокшей землёй

перекликались, предвкушая встречу с близкой Ладогой, стада перелётных гусей…

Стада,

невидимые волны,

ещё, ещё, неведомо откуда, неведомо куда,

словно мощное дыхание, непрерывное движение жизни, мира,

не внимающее нашей дрожи, тревоге, колебанию… 

Оно неостановимо; оно – вечный двигатель…

За сколько веков от этого вечера оно уже было?

Сколько веков таких дождей оно всё ещё будет?..

Успеешь выжать свои тряпки?..

2014