В позолоченной тыкве
Любовь без конца и начала, а мы расстаёмся.
Наверное мы не имеем каких-то талантов.
Я правда скучала. А ты как взорвавшийся гром средь…
средь шумного бала разбуженным оркестрантом
врываешься, выбиваешь из стройного ритма…
Прости, я должна удирать в позолоченной тыкве.
Обидно? Поверь, и мне тоже до боли обидно.
И было, и будет. Привыкнешь. Ведь я же привыкла.
Ко всему, даже к хорошему привыкаешь.)
Очень смелая рифма к первому стиху!
Я, пожалуй, подумаю над ней. И ещё над устойчивым оборотом “до боли обидно” подумаю, с Вашего позволения, Наташа.
Рад был читать!
Сама люблю, когда находится над чем подумать. А рифма эта помимо того, что смелая, ещё и несёт в себе дополнительную эмоциональную нагрузку неоконченного фразеологизма, получившего развитие в ином русле третьей строки. В жизни это называется “взять над собой контроль” )))
Спасибо
К хорошему привыкать опасно, к плохому – чревато, к перепадам – рискованно, а без привычки – трудно. ))))
Очень понравилось стихотворение… Спасибо. Задело…