Ты согрей мою душу, гармоника,
Не собольи, да всё же – меха.
Холодов чёрно-белая хроника.
Под тальянку налью, от греха.
Ноль без палки, и палка без нолика,
Легкомысленной дурой – фата.
Мендельсон нам под силу, гармоника?
Эта пуговка.., слышь-ка, не та!
Веселясь до печёночных коликов,
За слезою не видя, ни зги,
Здесь, на бис, среди сдвинутых столиков,
Не порвать бы тебя, от тоски.
Владимир Блэк Я пишу, всё ещё на бумаге, Но уже не пером и чернилой. Обветшали фамильные стяги, И ржавеют дуэльные шпаги., Обручивши бретёров с могилой. Няня варит к обеду спагетти, На дуршлаги витийства отриня. Кружкой тешатся винные черти., А бумага, бумага – всё стерпит, Пожелтевши, запиской, в корзине… © В Блэк. ноябрь 2018. […]
Владимир Блэк Один пиит, влача свой крест, всё укорял Творца… На небесех, зевал, окрест взирая с-под венца – Творец. Творец скучал, лишь до поры, покуда не узрел – Пиит (уж посередь горы), взроптал на свой удел. Элохаим разверз уста, (явил ему свой лик). Спознал; тропа не столь крута, да крыж – лишка велик. […]
Кленовое вино Владимир Блэк И я паду, как эти листья, К твоим ногам, и пропаду – Промежду дел, промежду прочим, В плену ль твоём, своём тлену. И в эти дни, что тех короче, И в остывающие ночи – Кляну себя, тебя кляну, Твоё кленовое вино – Кляну, взахлёб его пия. © В Блэк. 2018. […]
вставил всётаки серединку))
по просьбам телезрителей)))