Игра
Разброд, шатание и ропот:
“Гроссмейстер нынче обречен –
Его вчера бездушный робот
Возил по клеткам аки черт,
Гонял, как псовая борзая
Гоняет зайца…” По рядам
Ползла крамола, возмущая
Фалангу шахматных солдат,
Умы смущая… Старый воин,
Седой гвардейский капитан
Сказал: “Сегодня всякий волен
По мерке выкроить кафтан
Посмертный. Коли бог надломлен,
Нам остаются – долг и честь,
Да имя доброе!” Над лобным
Царевым местом взвился жест,
Являя доблестную сечу –
В ней пали все… Сводя итог,
Монарх, изорванный картечью,
Смотрел в незримое “ничто”.
Глядел в невидимое “нечто”,
Не обнаруживая – как
И кто сумел обрушить небо,
И кто посмел обрушить небо
Игры, восславленной в веках?!
Ну, хорошо. А дальше? Да, высокий такой поэтический классицизм, а где своё и новое? Дайте мне таааакой текст, чтобы у меня от предчувствия ладошки вспотели! Можете?
[quote name=”Чорный рецензент”] Дайте мне таааакой текст, чтобы у меня от предчувствия ладошки вспотели! [/quote]
Нет, не дам. Может быть, Вы – летчик-испытатель, и, вдруг, с потными ладошками. Или хирург, а в потной руке – скальпель. Нет, не дам… И не просите.