Их белые кости средь чёрных полей,
Истлели, оставив ворон не у дел.
Все пали – Геракл, и прежний Антей.
Наш Красный Октябрь давно отгремел.
Туманом разлит колокольный елей,
Так густо, что дьявол в нём души ворует.
Надгробьем идее стоит Мавзолей,
Но, от стыда, и его драпируют…
В Блэк. 7 ноября 2017.
Владимир Блэк Я пишу, всё ещё на бумаге, Но уже не пером и чернилой. Обветшали фамильные стяги, И ржавеют дуэльные шпаги., Обручивши бретёров с могилой. Няня варит к обеду спагетти, На дуршлаги витийства отриня. Кружкой тешатся винные черти., А бумага, бумага – всё стерпит, Пожелтевши, запиской, в корзине… © В Блэк. ноябрь 2018. […]
Владимир Блэк Один пиит, влача свой крест, всё укорял Творца… На небесех, зевал, окрест взирая с-под венца – Творец. Творец скучал, лишь до поры, покуда не узрел – Пиит (уж посередь горы), взроптал на свой удел. Элохаим разверз уста, (явил ему свой лик). Спознал; тропа не столь крута, да крыж – лишка велик. […]
Кленовое вино Владимир Блэк И я паду, как эти листья, К твоим ногам, и пропаду – Промежду дел, промежду прочим, В плену ль твоём, своём тлену. И в эти дни, что тех короче, И в остывающие ночи – Кляну себя, тебя кляну, Твоё кленовое вино – Кляну, взахлёб его пия. © В Блэк. 2018. […]
Очень интересная работа.Спасибо.
Ну, это по мозолям, Володя.
Бились «белые» и «красные»,
Словно кровью были разные,
За серёдку, за околицу,
И за веру, и за вольницу,
Кто за долю, кто за вотчину…
Кто: «Да будет!»; кто: « Всё кончено…»
И землице, чёрной вдовушке,
Подменили росы кровушкой…
А теперь – ищите правого,
Да без пятнышка кровавого.
Спасибо, Володя. Подорвали!
Спасибо Вам!
Потому что не заживает рана…
Слишком глубокая.,
Да и расковыривают её постоянно.
С Уважением