Маки

Мне – так привыкшей с тобою на пару делить
жизнь, от ненужных сомнений и до земляничин,
где-то на краешке зноя, на крае земли,
где рыщут ветры и волки тропой пограничья…

Где молоком уплывает в осоку туман,
кутая призрачный плёс на заре петушиной,
не разучиться вовек, рисовать чудеса,
не научиться мечтать и любить половинно.

Пять пополудни – сегодня ни капли с небес…
степь в полусне поминает следы чингизидов,
тихую песнь полонянок, захваченных здесь,
не избежавших аркана и скорбной планиды…

Не мурава под ногами – осот да ковыль,
сладкая смесь чабреца с пряной грустью полынной,
из миллионов веков сотворённая быль,
горных озёр отраженье в глазах журавлиных.

Травы хранят растворённое ветром: “Олга-а-а-а…”,
топчут отары земли истомлённое: “Влаги…”,
коршун парит над веками, верблюдом – курган,
и, между рожью и травами всполохом – маки…