На горизонте — фиолетово…

Уже не взвоет волк НавальныйИ не проблеют в новостях,Что град Петров — не дом хрустальный.А гроб гранитный на костях.И я бывал в гробу том дивном,Но я еше был слишком мал,Птенцом доверчиво-наивным,И многого не понимал,Когда похрустывали ребраНезванных, в общем-то, гостей,И мЕтро — громыхала — кобраПо — вместо шпал — рядам костей...

Алё, весна, где твой напор?Фатально мал мой столбик ртути!Надуман модный приговор...Ну, что ещё сказать по сути?Как изнурённый ВальсингамЯ хоть сейчас готов раздетьсяИ положить к твоим ногамЧумой не тронутое сердце.

Когда наскучит спорить нам, Да, я порой бываю грубый, Мои настойчивые губы. К твоим потянутся губам И пусть они морскую соль