Родник

Он был живым, тот маленький родник,
Ему в тисках скалистых было тесно.
Он рвался из глубин горы отвесной
На белый свет сквозь камень, напрямик.

Струилась жидким хрусталём вода
Меж валунов, акации и  мирта,
Вкусней и слаще всех нектаров мира
И холодней арктического льда.

Мы с дедушкой ходили к роднику
И набирали полные кувшины,
И их тащили в ближнюю  лощину
По тропке,  что петляла на бегу.

И выливали всё в большой кувшин,
Зарытый у дороги, под платаном.
И каждый раз носили неустанно
В лощину тот студёный дар вершин.

Я помню, был немало удивлён,
Когда впервые воду нёс к дороге
«Зачем?» – спросил у дедушки  в итоге.
«Для путников», ответил тихо он.

Я вновь спросил: «К чему  всё это дед?
Ты путников не знаешь этих даже.
Но день за днём несёшь свою поклажу,
Несёшь её незнамо сколько лет».

– «А вот представь, в дороге ты теперь,
И на пути ни речки, ни колодца,
Ну,  ничего такого не найдётся,
А жажда мучит – силы нет терпеть.

Вот тут-то и встречается вода
В  кувшине у обочины дорожной,
Как чудо.  Ну, а нам с тобой несложно
Чтоб это чудо было здесь  всегда».

…Так продолжалось много-много лет.
Потом не стало деда. Я уехал.
Но тот родник сквозь скальную прореху
Всё также рвётся из горы  на свет.

И верю я, покуда жив родник,
Среди людей всегда найдётся кто-то,
Кто  так же понесёт  к  дороге  воду,
Чтоб каждый путник  к той воде приник.