Стреляет солдатик, стреляет,
А пульки летят и летят.
Война — это музыка злая,
На мой человеческий взгляд.
И выключить музыку эту
Не в силах ни ветер, ни дождь.
И кружится вихрем планета,
И медленно варится борщ.
И спит с автоматом в обнимку
Солдатик, везеньем храним.
И кружится смерть невидимкой
Под музыку эту над ним.
И чем эта музыка злее
И ближе назойливый дрон,
Тем пульки летят веселее
И крепче солдатика сон.
Уже не взвоет волк НавальныйИ не проблеют в новостях,Что град Петров — не дом хрустальный.А гроб гранитный на костях.И я бывал в гробу том дивном,Но я еше был слишком мал,Птенцом доверчиво-наивным,И многого не понимал,Когда похрустывали ребраНезванных, в общем-то, гостей,И мЕтро — громыхала — кобраПо — вместо шпал — рядам костей…
Алё, весна, где твой напор?Фатально мал мой столбик ртути!Надуман модный приговор…Ну, что ещё сказать по сути?Как изнурённый ВальсингамЯ хоть сейчас готов раздетьсяИ положить к твоим ногамЧумой не тронутое сердце.
Когда наскучит спорить нам,Да, я порой бываю грубый, Мои настойчивые губы. К твоим потянутся губам И пусть они морскую сольДо основания не смоют.Я не стыжусь, и ты позвольНе церемониться с тобою. Пока истерики мужьяСвоим закатывают женам,К твоим ногам успею яУпасть до дна опустошенным И приукрасить твой загарНоворожденным перламутром,Не хуже, чем агар-агар,Какой бывает только утром.
Комментарии