Трибуну

Normal
0

false
false
false

RU
X-NONE
X-NONE

/* Style Definitions */
table.MsoNormalTable
{mso-style-name:”Обычная таблица”;
mso-tstyle-rowband-size:0;
mso-tstyle-colband-size:0;
mso-style-noshow:yes;
mso-style-priority:99;
mso-style-parent:””;
mso-padding-alt:0cm 5.4pt 0cm 5.4pt;
mso-para-margin:0cm;
mso-para-margin-bottom:.0001pt;
mso-pagination:widow-orphan;
font-size:10.0pt;
font-family:”Times New Roman”,”serif”;}

                                                                                                                                             182

День выеден.

Распахнуто окно.

Улиткой липкой заползает вечер.

Черновиком, зарытым под сукно,

Ждёшь миг, когда в зените вспыхнут свечи.

Как будто

                он

                     изменит

                                   ход времён:

Вот-вот – и ты витаешь на орбите,

Не в муках старта, а уже в зените,

И целишься примерить Орион.

Вот-вот – и толпы суетных племён,

Бросая пропылённые кибитки,

Без бичеванья и призывных свитков

В Орду собьются, в цвет одних знамён…

И гребни волн достанут небосклон…

                   *  *  *

Но гаснет небо, розовея дном.

С востока в город катит гулкий топот,

Неотвратимей, чем цунами рокот, –

И хлопоты ордой владеют днём:

Расставить свечи,

Выбить шёлк знамён,

Бич перевить

И снова свиток править,

Да так,

           чтобы Последний из племён

От крыльев беркута в себе нащупал память,

Желая небосклон отбить у волн,

Под пастбища наметив Орион…

                   *  *  *

Век выеден, и влажен небосклон.

А под сукном потомки что-то ищут:

Не то шелка обветренных знамён,

Не то строку в клочке бумажки писчей.

2009