Уголёк
Мой сон уходит –
Кипами вещей
Завален будто длинные стоянки,
Чешуйками скользнувшей в пруд беглянки,
Костями белыми неизгнанных гостей.
Мой миг уходит
Ровно к октябрю,
Когда взорвётся клён протуберанцем,
А в ночь зима гремит хрустальным ранцем,
И отраженье скормлено дождю…
Мой мир уходит
Прямиком в зарю,
В дыханье речки,
повстречавшей море,
В тепло от печки,
Что озноб оспорит.
В ней угольком я день за днём горю…
Люблю это стихотворение.
Каждый раз при прочтении хочется жалеть и мирить ЛГ с неизбежностью и грустью.
Мирить – это же величайшее действие, Лида.
Спасибо за миротворчество.
Согласен с Лидией – особенное стихотворение по настроению. Читаю с удовольствием.
Моё почтение, Олег. Настроение не ищет истин, вот и не обманывает…
Вещей большими кипами
Плюс эпизодов клипами
Уходит этот сон.
А вдруг не снится он?)
Не, не снится – чуется-дышится, заново пишется.
Потом видится. Иногда.
Моя признательность, Поля.