Works

На «бешеной мойке» очередь грязных машин. Чистка салона и полировка, чернение шин -кому для понта, кому для души. Надо же - бампер в бампер - встретились тут. Ожидаем, созерцая экраны, в кофейне, намоют когда. Зовут: «бмв, номер ноль десять и номер два нуля семь, с оплатой, пожалуйста, боксы - один, два…» Игнор - чисто месть.Ты – в профиль. Пьёшь кофе. Но руки не лгут - фильтр вот-вот истлеет в пальцах, что нервно чечётку бьют. Я - смелее. Первой пройду рентген, а ты… Станешь сильнее, наверное, глядя мне вслед. Видишь - квиты, видишь - точняк паритет. Были крылья когда-то, теперь их нет.

О творчестве. Очередной очень вредный обзор (Обзор конкурса «О ТВОРЧЕСТВЕ» на www.svetkidoma.net) О творчестве?.. Да чтоб – без поучений?.. Без пафоса да без красивых фраз?.. Без описанья «творческих мучений», Описанных уже мильоны раз?..

Переменами - по излучинам. Пели новое - ждали лучшего. И по пальцам тянуло жгучее. Из молчания - слов укрючины. Было странное - неизученным. Было чёрное - белой кучею. Свечи плакали. Дело случая. В бога верили. И замучили.

Normal 0 false false false

Лишь одна песня в плеере - лето. Лето - звёздами полон овраг, Но цикады - как стрелки - тик-так... Позабудешь меня, Генриетта?

Ползет тропа по белу светуЧерез курганы и поля,Начала и конца ей нету,Вся опоясана земляЕе запутанным узором.Стремится вдаль за горизонтИ исчезает, и к просторамБескрайним та тропа ведет.И больно ступни обжигаютСледы ушедших навсегдаПо отшлифованной годамиТропе, ведущей в никуда.Уйдешь ли в лес, средь скал ли бродишь,Блуждаешь ли в глухой степи -Тропинку эту не обгонишь,С тропинки этой не сойти.Томит бессмысленность движеньяИ предрешенность бытия.Ползет к Великому забвеньюТропа людская, как змея,В конце пути свой хвост глотая,Мы обреченно входим в пасть, Кто - веселясь,кто - причитая, Кто - чтоб воскреснуть, Кто - пропасть.

Наступило утро нервно на будильник. В кофе ночи брызнув каплю молока. А за лесом солнце, резко, по рутине, Красит красно-нежным в небе облака. Во дворе унылый скошенный штакетник, В дырах снежный ветер рифмами блажит, Поэтично крутит мусором в пакете, А в окошке кошка нюхает самшит.

Чужая хозяйкаПроходит, печатая шаг.Чужая хозяйкаНе вымолвит доброго слова.И шорох одежд еёГулом тревожным в ушах.Чужая хозяйка,Что сделал тебе я плохого? Я хвост подожму, Я калачиком теплым свернусь. В открытые окна Повеяло воздухом свежим. А в кухне соседской Готовят бульон. Ну и пусть. Я вытерплю всё. Я дышать Постараюсь пореже.

"...Когда таланта нет, остаётся только зомбировать гимназисток.)))" ---------------------------------------------------- (одно из высказываний на одном из интернет-форумов) Когда таланта днём с огнём, А будней, как монет в монисто, Себя, приятель, развлечём "Втирая" пылко "гимназисткам"!

Есть такая страна – Бог. Россия граничит с ней. Марина Цветаева Кровью белых берёз перелески залиты зимою. Пар молочный туманом взлетает под самый восход. Изваляюсь в снегу, этой липкой измажусь смолою. Без добычи вернусь, как домашний зажравшийся кот. Наше Небо для сильных, для гордых наш Лес, наше Поле, Где, кричи – не кричи, только леший ответит: «Ау».