"Он тучен и одышлив."
У. Ш.

У кого живот и брыли,
редкий волос? И до слёз
вы за что его любили
так отчаянно всерьёз?

Так упрямо, тихо, нежно,
так беспамятно вполне,
словно были - сумрак снежный
при мерцающей луне.

Надо было много проще,
не теряя головы
и не слыша в дикой роще
поминальный крик совы.

И теперь чего хотите?
Отправляйтесь прямо в ад.
А поставит точку мститель,
ваш родной беспечный брат.

-1-

Наташе

Небо, небо, ты тише, чем птица,
потому что ты не навсегда.
Но - ответчица, а не истица -
Вифлеемская светит звезда.

А ещё нам поэзия светит
и казённая наша тоска.
Но горит, Что горит, и ответит,
Что горит - за судьбу волоска,

на судьбу колоска и былинки.
А пока что - до неба пешком
по обычаю и по старинке,
без мешка, если даже с мешком.

И не просто пешком, а босыми -
тёплый снег вифлеемский готов
прикоснуться к мозолям и к стыни
и ступней обнажённых и ртов.

-2-

Р. Г.

Старый город, домишки и башни,
торфяная слащавая гарь.
Просыпаешься ночью от кашля -
рановато ты начал, звонарь!

Впрочем, нету такого закона,
чтоб ничем не платить за жильё
по соседству со строчками Донна
и азовских степей ковылём.

Сорок девять не мало, а много!
А когда-то ведь выпала честь -
горожанину из Таганрога -
две четвёрки, которых не счесть.

Долго пьёшь - не напиться из кружки.
Долго куришь. И вот - за плечом
встанет музыка в виде подружки
с разводным и Пиерским ключом.

-3-

О. Б-кой

Я читал тебя и плакал.
Господи, зачем
колокольчиком прозвякал
месяц-Вифлеем?

За окном моим косматы
гривы облаков.
За окном шестой палаты -
лица стариков.

А в шестой палате пусто -
только скрип доски,
только вонь гнилой капусты
и больной тоски.

Только бродит кто-то ночью,
кто-то - по утрам,
кто-то ставит многоточье,
весит пару грамм.

И на старые ступени
(вход во флигелёк)
старый-старый куст сирени
ветками прилёг.

Я тебе пишу об этом,
сам не зная - нах?
Потому ль, что быть поэтом -
это быть в слезах?

Ну а что поэту ближе,
чем январский день,
запах призраков из книжек,
белая сирень?

Бабочки белые кружатся,

жизни - на пару минут,

оттепель, в сереньких лужицах

души их ищут приют.

В снах своих зимние вишни

лето увидят на миг,

двор охраняет притихший

толстый в поту снеговик.

Листья берёзы из меди

тихо звенят на ветру,

ива озябшая бредит -

нежатся звёзды в пруду.

Завтра - мороз, гололедица,

ветками сшитая высь...

дождь, снег, а в сумерках светятся

окна, где нас заждались.

Валерий Мазманян

Не пойму, что это значит
(разве кто-нибудь поймёт?) -
сквознячок поёт и плачет,
тихо дудочка поёт.

Что-то есть такое в мире,
заменяющее мир -
запах извести в сортире,
свет за окнами квартир.

Бесконечность это что ли?
Что ли нежность навсегда?
В глубине венозных штолен
есть хрустальная вода.

Есть такое не такое -
зубы ломит, смерти нет,
поцелуя и покоя
и грозы подземной - свет,

словно молния приходит,
и уходит в глубину,
словно девочка подходит
ночью к тёмному окну.