Лирика любовная

Милая Лейди с шистова подъезду, Что по утрам похмеляется сидром, Грудь обнажает по первому зову, Носит чулки на подвязочках строгих… Милая Лейди с шистова подъезду Та, что твой Пушкин, ругается матом Курит окурки с особенным шиком И на аборты идёт, как на праздник…

Она была Соловей из рассказа Оскара Уальда. Надевала себя на шип в этом странном, больном стремлении - Сотворить свою Красную Розу, своего ненаглядного Гения! Она не стыдилась быть Квазимодо - Он был для неё Эсмеральда...

ночами деревья хранят тишину, мой мальчик, а шепчутся если друг с другом – то тихо–тихо... они б говорили, да только нельзя иначе. им кто–то поведал что бродит ночами лихо. да ты не тревожься... все в общем–то как и прежде, вот только от сказок расплачусь уже едва ли... скрывая усмешку от девочки ясно–нежной я с ней утоляю смешные ее печали...

*** выдохнуть тебя с воем, и подавиться смехом. стало нас просто двое: два чужих человека. *** густеет память, вычленяя важное, и концентрат ее не мед, а яд... казалось бы... никто не виноват, что счастье было целиком бумажное...

Годы идут, но к мольбам безучастна мобила, Хоть из ремонта вчера, и оплачен тариф. Совесть имей, смс-ни, пока ещё милый!Показать полностью.. Сбит дирижабль? Или судно разбилось о риф? Верить готова, хотя нет ни строчки в газетах О закрывателе Индий - обычной и Вест. Как ты, Буй-Тур Хейердал? Севка Поло мой, где ты? Льдами затёрт, на арапа ль берёшь Эверест?

Когда мы, всё преодолев, единым станем, И жизнь войдёт в свои родные берега, Я прекращу писать стихи – Мне вряд ли будет нужно чувства В обёртку слов для чтенья облекать. Зачем, когда любовь свою смогу я лично Тебе рассказывать? А руки жаркие, А губы, а язык дополнят сказанное… Когда мы, всё преодолев, чуть-чуть остынем,

Бесполезно искать во мглеИ пытаться найти на картеОстрова Не святых ЕленДля пленённых не Бонапартов.Не ведёт к ним торговый путь,И военные – стороною,Только волн шелестящих ртуть,И дорожка луны накроют,Позовут твою грусть с собой,И уже не отпустят - вечность! -Очертаний их оконечность И ревущий вдали прибой…Ты отрёкся. Не давит лбаНе надетая мной Корона.Ты – не Гамлет, и не Синдбад,Ни любимый, ни прокажённый,Ты - не ангел, не изувер – Кровь, запекшаяся в порезе,Тень того, о котором грезитьБез малейшей надежды сверх…11.2012 г.

Стонут сотнями скрипок От ветров провода, Осторожной зайчихой Затаилась судьба. В небе серые стаи Непричесанных грив, Я стихам подбираю Очень грустный мотив.

когда б суметь закрыв плотнее дверь не слышать как швыряет ветер в окна твои слова... как беспощадно мокнет рекламный щит скулящий и потерь нам не сулит надежное " не будет" когд б суметь не слышать голос твой мне шепчущий: открой глаза...