Мысли

Ну кто мы в этой жизни без Крылова?

Театр – жизнь? Нет! Басня – бытие –

рак пятится назад в угоду слова,

кто вверх, кто в воду в этой толчее

в очках на лбу мартышка,

роет яму свинья под дубом, что дает еду,

лай на слона – такая коротышка,

а хочется ей тоже наряду…

Ирония, презрение, насмешка

яд источают, убивают всё,

но мизерная доля – и бурлеска,

гомеопат паллиатив несёт.

Во всем всегда в цене лишь только мера.

Переборщить и палку перегнуть?

Известный 18-й брюмера –

Наполеон! Но скорбный его путь.

А семена сарказма плодовиты –

вот Анна А в бессилии твердит

искусанным губам сухим – Пиит ты,

по сыну плачь, по мужу, что убит.

И я пока здорова, все живые, 

не в тюрьмах, Богу слава, не в алчбе

подумаю, и это не впервые,

зачем молиться просит о себе?