По над Белым, третий день тучи,
А на море рвёт штаны ветер.
Майским снегом небеса пучит,
Гюйс полощется поверх sweater.
Берег к чёрту, с джином тут суше,
– А южнее ты бывал, skipper?
Там на Чёрном, говорят – лучше.
– Не цепляйся за корму, tripper!
Эта лужа не в твоём вкусе?
И не luxury, мой брейд-вымпел?!
За борт, списана, – Goodbye, pussy!
Empty bottle., ну а я-б, выпил…
В.Блэк » 04 апр 2012
Владимир Блэк Я пишу, всё ещё на бумаге, Но уже не пером и чернилой. Обветшали фамильные стяги, И ржавеют дуэльные шпаги., Обручивши бретёров с могилой. Няня варит к обеду спагетти, На дуршлаги витийства отриня. Кружкой тешатся винные черти., А бумага, бумага – всё стерпит, Пожелтевши, запиской, в корзине… © В Блэк. ноябрь 2018. […]
Владимир Блэк Один пиит, влача свой крест, всё укорял Творца… На небесех, зевал, окрест взирая с-под венца – Творец. Творец скучал, лишь до поры, покуда не узрел – Пиит (уж посередь горы), взроптал на свой удел. Элохаим разверз уста, (явил ему свой лик). Спознал; тропа не столь крута, да крыж – лишка велик. […]
Кленовое вино Владимир Блэк И я паду, как эти листья, К твоим ногам, и пропаду – Промежду дел, промежду прочим, В плену ль твоём, своём тлену. И в эти дни, что тех короче, И в остывающие ночи – Кляну себя, тебя кляну, Твоё кленовое вино – Кляну, взахлёб его пия. © В Блэк. 2018. […]
Комментарии