Догорят угольки
Уголёк
Мой сон уходит –
Кипами вещей
Завален будто длинные стоянки,
Чешуйками скользнувшей в пруд беглянки,
Костями белыми не изгнанных гостей.
Мой миг уходит
Ровно к октябрю,
Когда взорвётся клён протуберанцем,
А в ночь зима гремит хрустальным ранцем,
И отраженье скормлено дождю…
Мой мир уходит
Прямиком в зарю,
В дыханье речки,
повстречавшей море,
В тепло от печки,
Что озноб оспорит.
В ней угольком я день за днём горю…
*******************
|
грустная такая перекличка. И вам, Лидия, и Алексею сердечный поклон –
Спасибо, Вова, еще раз. 🙂
Твой – прелесть!
Вечная тоска души по бессмертию.
Наташа, может это и христианское клише, но ведь всё осязаемое говорит о том, что конца нет, есть переходы в иные состояния.
Если и клише – то буддийское )))
Согласна с тобой абсолютно!!!
Точно!)))
Привет!
Интересно, а ты сама видишь насколько у вас стихи разные с Алексеем, вот совершенно про разное.
Твой о радости бытия, симпатичный )))
Привет! Знаешь, Антон, иногда диву даёшься человек только и занят тем, что копит матценности словно смерти и нет вовсе, а другой сожалеет уже о том, чего еще не потерял. Я часто вспоминаю беседу по телеку ведущего с Арменом Джигарханяном. В том разговоре он говорил, что радоваться надо даже тому, что ветерок кожей еще ощущаешь.
Что уж говорить, если так часто звучит “как страшно жить!”
Будда говорил, – Помни, каждый день своей жизни ты живёшь в раю, забудешь и каждый последующий станет адом.
У меня лучше не получится сказать.
Запомню!