Кисть, заострённая хитро

Сезанн дождей, Дега туманов –

молчун и скептик – Писсаро…

Взгляд, как из зеркала, пространен

да заостренная хитро –

кисть, как волшебное перо,

взлетает над холстом паря…

А после – колет, колет, колет,

мир засыпая звездной солью…

Дымит…

Начало сентября…?

 

А мне?

Что мне в картинках этих

без времени и вне пространств,

что в них так греет,

что так светит…?!

 

В туманностях непостоянств,

рассвеченное серебром

внутри холста…

и над холстом…

Как отражение чего-то,

чего еще на свете нет…

Вот…

отсвет цвета –

вот,

ответ…

Там, в тех пейзажах бытия –

одна из этих блёсток – Я!

В толпе его друзей заклятых

спешу,

бегу,

теку

куда-то,

витийствую…,

лечу на свет…

 

Живу…

Над Сеной столб закатный…

Начало сентября…

Рассвет…

 

А Писсаро…

Что с Писсаро?!

Судьба, заверченная криво

не сделала его счастливым…

Как и меня…

Уж, сколько лет…,

уж сколько лет мне заменяет кружку

такая вот, стихотварюжка…

Туман…

Пустыня в ню…

Рассвет…

А может, все же – столб закатный…?