Works

нет... это тебе не снится.. просто грезится... плетеная околесица и мертвые вечера знаешь вчера я была синицей клюющей остервенело руку завидуя журавлю в небе и думала

*** По безударным гласным - несогласным, Всем сестрам - по бирюлькам и серьгам, Весне – дорогу, реки – берегам, Военным - мира, сексу – безопасность, Всем гипсовым - по парку и веслу, Всем девам – непорочного зачатья, Мне – меж лопаток бабочью иглу, Тебе – сачок, пенсне, пинцет и ... счастья.

«Детство кончится когда-то, ведь оно не навсегда…» прохрипело радио и затихло, закончилась третья смена в пионерском лагере «Лето». Большой костер, объятия, адреса на галстуках – «частице красного знамени», слезы «ятебенапишу, ятебялюблюатыменя?». Последний автобус отчалил от причала лета и запылил по грунтовой дороге. До ближайшего поселка семьдесят км. В лагере остался персонал. Директор – «пионервожатая вечности» собрала всех на центральной площади, та же линейка, только пионэры очень взрослые – пять мужчин, восемь женщин и двое детей.

Из-за Вас привиделась Цветаева, Мне шептала строчку: - ах, нельзя. А с души осыпалась окалина, Как с безбожно ржавого гвоздя. И горели лепестками яркими Вдоль аллеи тени фонарей. Липы стали триумфальной аркою. И мы стали, на чуть-чуть, родней. Мы ругались, темнотою скрытые, Но слова, как выстрелы, точны.

Напой, осенний Лондон, мне, как мокрыми ночами Дома твои спесивые, нависшие над стритами, Глазеют, словно призраки, желтушными очами На дворики, проросшие газонами обритыми… Напой, осенний Лондон, мне канцону одиночества, Про то, как вянут истины, про то, как дом мне снится и Про то, как исполняется цыганское пророчество: Про спящую красавицу с пушистыми ресницами…

Едва с глаз скрылся последний вагон скорого, уносящего любимую прочь, как весь дальнейшей ход моей жизни был уже предопределён. В ту самую - роковую! - минуту я твёрдо и бесповоротно решил стать писателем. Желательно, конечно же, известным, а ещё лучше - знаменитым! А, впрочем, всё равно каким… - так много вдруг во мне проснулось того, о чём всенепременнейше стоило рассказать людям.

(романс)Отражает асфальт золотые огни,И сама по себе грусть дождями морочится -Никому не должна, никого не винит.У осенних цветов аромат одиночества.Мокнут венчики астр вдоль тропинки в саду,Лепестки георгинов утратили солнечность.Всё давно в равновесии, но не найдуЯ от нежности прошлой лекарства без горечи.И когда, опадая, за ветром летитИ кружит каруселью листва, как пророчество,Моё глупое сердце болит и болит,И осенним цветком в нём живёт одиночество… 09.2013