Любовь без конца и начала, а мы расстаёмся.

Наверное мы не имеем каких-то талантов.

Я правда скучала. А ты как взорвавшийся гром средь...

средь шумного бала разбуженным оркестрантом


врываешься, выбиваешь из стройного ритма...

Прости, я должна удирать в позолоченной тыкве.

Обидно? Поверь, и мне тоже до боли обидно.

И было, и будет. Привыкнешь. Ведь я же привыкла.

= fuck of Love =

Сруб в тринадцать венецов,
И накат из нетёсаных брёвен,
Обнимает земля,
Остужая дыханье бойцов.

Сквозь прицел АГС - перекрёсток
Военно-Грузинских колдобин,
Да над злыми горами,
Клочок безмятежных небес.

Сняты пальцы с курков,
Счёт окуркам и гильзам не ровен,
На ветру тихо плачет
Забытой растяжки струна.

Поверх русых голов,
Смотрят их нерождённые дети.
Так звенит тишина,
Над могилами павших отцов.

...Заснувший город, тёмное окно, зашторенное гулко-синей ночью… одно недостающее звено - луны магнит для взглядов бледной точкой соединяет мучимых давно бессонницей душевного покоя… и небо по-осеннему черно… и только месяц тянет за собою в чужую комнату… в холодную постель… на тёмно-синий шёлк в бездонный омут безумных,.. но не выпущенных стрел по целям, что, увы,  рукой не тронуть.. 
...Туманные видения плывут, перемежая сон и явь беззвучно…веретено скрипит.. из взглядов жгут судьба свивает, выплетая случай…
...Заснувший город, тёмное окно… неясное ещё прикосновенье холодных пальцев… - памяти кино -... и след от поцелуев на колене….

...Мой вечный Мастер, всё в веках живет.. меняя лишь названья и ландшафты.. Фагот и даже хитрый Бегемот.. всё было..было.. будет.. может  завтра, когда растает предпоследний луч над морем или мрак седой пустыни, в которой так тяжёл, сух и сыпуч песок столетий... ты расслышишь имя..  в движенье ветра, в звоне тишины.. то ль Магдалина...то ли Маргарита ..

Мой Мастер... окончанья не важны.. лишь слов твоих горящие софиты сквозь  времена останутся в сердцах.. в душе... и ради этих откровений.. неведом Маргаритам будет страх.. -  чуть боли в исцелованных коленях... 

За окном уж сереет рассвет,
Над проспектом молочный туман,
На вопрос и не ждёшь ведь ответ,
Ну к чему нам обоим обман?

Твой будильник порвал тишину,
Сумасшедший, зачем так орать?!
В какофонии звуков тону,
В чём пришёл, прямиком на кровать.

Отстранив, изучаешь мой взгляд,
И с упрёком, - В штанах на постель?
Рассмеявшись, - Прости, виноват!
Через март, я вернулся в апрель...
 
 
В.Блэк » 08 мар 2011

  Прокруста ложе - бледный узкий кокон... и крылья душат - развернуть не в силах... дыханье сбито... взгляд до боли скомкан... до малой точки... и до треска в жилах галопом мысли.. - кони... те же кони...  аллюром по завЕденному кругу... в узде...попарно ноги... иноходью?..  нет.. по привычке... в ногу... и подпругу покрепче затянуть, чтоб неповадно....
    Но в час Быка... под утро... незаметно... чуть раскрываясь, кокон ловит жадно по каплям воздух и крупинки света... на серый слой беззвучно оседают пыльцою звёзды... лунною тропинкой узоры ночи, в полотно вплетаясь, застынут перекрестьем тёмных линий ... 
    И, разорвав темницу, с облегченьем вдохнуть холодный ветер и умчаться... не знать застанут где тебя мгновенья разлуки, боли, радости и счастья... испить рассвет, любить, отдавшись чувствам полета и свободы... 
    А с закатом,.. вдруг, удивленно и с какой-то грустью упасть на ломкий кокон... виновато...

   Ни разобрать ни ноты тишины, ни пролистать застывшие бемоли - стаккато мыслей... Может не нужны все эти звуки?.. Паузные доли отсчитывает скупо метроном... Забытый счёт сердец трёхдольно-мягкий минорно-однотонный камертон накалывает острою булавкой на нотный стан беззвёздных вечеров, расплёскивая музыку безлунья... и преломляет розою ветров мелодию полночного безумья...
       Сыграть на слух - как это нелегко... расслышать то, как сердце бьётся гулко, как холод отступает... и тепло стремится к свету и ложится звуком в ладони... Убаюканый мотив струится с пальцев по струне гитарной, - твой слух в звучанье сердца обратив, отринув слов ненужность...
       Изначально был звук.. и тон, был ритм... и высота... был шелест листьев и ветров метанья, птиц клёкот, крики чаек... и вода стучалась в скалы... Ниточки желаний плели узор из узелков души, рождая сеть для чувств и удивленья, удерживая средь ночной тиши полуденные яркие мгновенья... И замирали звёзды и луна, и бился неба пульс в ночи мерцаньем, где трепетно дрожащая струна, звучала в такт влюблённому дыханью... 
.......Стирая грани, первый желтый лист позолотит ладонь... Цыганка-лето в цветастых юбках и под звон монист сплетёт судеб размытые сюжеты... Проступит бледный силуэт в ночи на небосводе гроздьями созвездий... Мотив далёкий струнно зазвучит под кастаньетный стук... и неизвестность отступит, обретя объём и плоть... Забьётся птицей сердце... и, роняя в ладони первый предосенний дождь, расправит крылья нам любовь земная...

Там, где ходят кони золотистые

По урезу голубых небес,

Где прибойной пеною слоистою

Облака нанизаны на лес,

Где багрянцы и пурпуры бесятся

В топке догорающего дня, –

Синий луг до черни выбрит месяцем,

Звёздная царапает стерня.

Где гнездовья вьют ветра и радуги,

Где живут и завтра, и вчера, –

Там начало Волге есть и Ладоге,

И туда нацелен взгляд с утра.

Где туман кромешный прячет истово

Снившийся Колумбу континент, –

Там недосягаемые пристани,

Где творца припрятан инструмент.

Как тебе икается, человек со звёздами?

это так волнительно – их ловить в сачок –

и в рекламных паузах, меж кино и тостами,

опускать в свой кофе… очень горячо!

Как тебе играется, человек с улыбкой?

это очень правильно – день с неё начать,

Чудо, хоть и малое – всё равно – великое,

носишь свет в ладошках, сердце и очах.

Как твоя Вселенная? Так же расширяется?

на одну упавшую, сколько новых звёзд?

На дорожке Млечной потерялась странница,

светится тропинка – хрупкий шаткий мост.

Как тебе мечтается, человек единственный?

саги и легенды носишь за душой?

Этому не учат в Гарварде и в Принстоне,

ты навечно маленький, хоть уже большой…

Как играет музыка в плеере и в комнате –

Против настроения или в унисон?

Несказанной нежностью каждый миг пусть полнится,

я целую бережно утренний твой сон.

Глянь, в Южном Бутово жжёт северное лето,
Давно не плавают за партами по школам…
Там где-то в будущем, в районе нашем где-то
Построен храм - храм Феодора Ушакова.
На пятачок за пятачок у вечной славы.
Какого дня, скажите мне, числа какого?
А на гербе горит огнем дубок двуглавый
И в сини машет адмиралу Ушакову.
Бывает так, когда приснится пара строчек,
Стих остаётся под таинственным покровом.
Встаёшь, его растишь и чтобы был он точен,
Попросишь слово у святого Ушакова.