Старогодние фантасмагории

Что к старости я становлюсь слезлив…

беспамятен…

маразматИчен… –

все это пережить – так, пара пустяков.

…Вот!!! Вспомнил!  Что гораздо хуже,

так это то, что дальние мои,

меня не замечают – 

я для них

стал частью интерьера,

старым шкапом,

в который раздражение своё

закинуть можно,

заперев на ключ…

Чтоб больше не скрипел…

Всё это поражает,

рассыхаюсь,

иду на слом,

в сентиментальность

впадаю

и все чаще замечаю,

что рифмами банальными грешу…

На Старый Год брожу по Беер-Шеве

и, видя распустившиеся розы –

рифмуя их с морозами и смертью –

бурчу себе под нос.

– Ну, как мне дотерпеть…

Ну, как теперь мне

до костлявой дотерпеть…