Любовь без конца и начала, а мы расстаёмся.
Наверное мы не имеем каких-то талантов.
Я правда скучала. А ты как взорвавшийся гром средь...
средь шумного бала разбуженным оркестрантом
врываешься, выбиваешь из стройного ритма...
Прости, я должна удирать в позолоченной тыкве.
Обидно? Поверь, и мне тоже до боли обидно.
И было, и будет. Привыкнешь. Ведь я же привыкла.
