Мир расщеплён паролем «Свой-Чужой»:
«Ты – не такой и, значит, враг тем паче.
Другой разрез…
И молишься иначе.
Стреляю, чтоб никто не звал ханжой…»
* * *
И, значит, нам не выйти из войны…
Стучатся в сон поутру пулемёты,
И Громов, в арьергарде крайней роты,
Проходит мост, что выведет с войны.
Но нам никак не выйти из войны…
В календаре приказами – заботы.
Что не помеха – это вражьи доты.
Экран прострелен залпами слюны.
Пожалуй, что не выйти из войны…
Автомобили – танками гордыни.
Фронт через кухню.
Враг торгует дыней.
Да в «чёрных списках»,
За копейку, –
Полстраны.
Нет, нам никак не выйти из войны…
А шеф – лицом в наёмного солдата,
И подчинённый – внуком Герострата.
Мосты пылают – бранью сожжены.
И тают шансы выйти из войны.
Толпа ревёт воинственной речёвкой,
А хомячки – дерутся за кладовки.
И мысли чёрные
И дни
Перечтены –
Всё в жерло заполошенной войны.
И ноет совесть сорванной струны…
* * *
Гляжу зрачками Солнца и Луны:
Внизу Земля ВСЕМ пращурам – погостом.
И, купол ВСЕХ церквей, светло и просто,
Сияет небо. С каждой стороны.
С пасхальным благовестием хоров,
С высотной песней светлых муэдзинов.
Да с мыслью, что приемлют, не постигнув:
Нет розни в свете радужных миров.
Причины войн для вечности странны…
Пусть занимают маковки высоты…
И Громов – на мосту, с последней ротой…
И, может быть, мы выйдем из войны.
9. 2009
