Висит, один единственный, след осени таинственный, он, взятый под прицел, скукожился, но цел. Он не оборван бурею, а малой птичкой бурою висит вниз головой, и бьётся, как живой. Он, ливнем не отмоченый, висит, сосредоточенный на участи своей, средь замерших ветвей. Он тяжкой думой мается, поклоны бьёт и кается, трепещет на ветру… А я в окно смотрю. |
