С Масленой неделей сходит снег –
Оголившись, выпрямился куст…
И сто тысяч бабушек во мне
Блинчики румяные пекут.
Взяв меня с утра под локотки:
«Брось компьютер, детка, на часок!»
И слетит в тарелку стая солнц
Из-под их уверенной руки.
Вот летят блины мои, летят –
В кружевах, виньетках, вензелях.
Домочадцы очень есть хотят.
Сели кошки, под окном молясь.
Воробьи: «А нам ис-печь, ис-печь?!»
И в руке половник задрожит:
Блин – моя торжественная речь,
Лучшая, быть может, за всю жизнь.
Будут вам – с вареньем и с икрой,
Тридцать – толстых, двадцать – потощей.
Ну, а мне блинок – чудной, с дырой…
Или же с улыбкой до ушей?!
