« Какая женщина» - восхитился мой близкий друг после знакомства с нею. «Вот ты – всем хороша. Но от неё исходит опасность. Мужчин это привлекает.»
Отец хотел назвать её Анной, мать – Мариной. Сошлись на Марианне. Здесь называют её - Анат. Родилась она в Прибалтике и красива нездешней красотой. Волосы и глаза янтарного оттенка. А что опасность? Приходит, откуда не ждёшь.
«Знаешь, я получила место в женском журнале.» - поделилась как-то Анат радостью. «Журнальчик так себе. Для тоскующих барышень. Между рецептами печенья мелькают расслабляющие упражнения ото всех хворей. И ещё любовные истории. Короче, вместо хлеба – бисквиты, а вместо зрелищ – рассказы, хватающие за душу.»
Однажды Анат позвонила мне:
«Завтра сдаю материал о любви. Не знаю, что написать! Помоги, а?»
«Приезжай» - вяло согласилась я.
Около моего дома она легко спрыгнула со спортивного велосипеда и влетела в кухню.
Что же ей посоветовать? У меня нет в голове ни одной подходящей истории, кроме собственной. Придумывать не умею.
«Фиксируй то, что скажу. А потом меняй и крои всё, как хочешь. Главное - имена дай ДРУГИЕ.» Щелчок записывающего устройства. «Ты считаешь», – спросила Анат, когда я закончила говорить – « что взаимная любовь может преодолеть любые преграды?»
Я вздохнула:
«Когда-то мне так казалось. У меня не было иного опыта, кроме школьной литературы. В духе соцреализма, конечно…»
Анат докурила сигарету и умчалась в пыльную даль.
Я забыла о нашей беседе. Вскоре Анат извинилась, что в рассказе указала НАСТОЯЩИЕ имена героев.
Журнал передо мной. Искромсанный, изуродованный текст пестрит родными именами.
К счастью, люди из моего окружения не лили слёзы над подобными изданиями и бисквиты оттуда не пекли.
Я решила поведать о случившемся приятелю - журналисту, но тот после нескольких моих фраз досказал всё сам. « Её почерк давно известен.» - усмехнулся он.
А потом я подумала, что сама виновата. Видимо, нельзя давать напрокат своё прошлое.
