Надо ли быть поэтом, чтобы коснуться неба?
Можно с утра проснуться и окунуться в лето –
лопать в лесу морошку, гостьей родного бора
молча бродить без цели, радуясь мухоморам.
Шишки уронят сосны, вкусно накормит кедр,
вымокнут утром росным, ноги спасая, кеды.
Мягко пружинит хвоя, треск от случайных сучьев,
солнце в скрещенье веток утренний мой попутчик.
Тянет дымами, топью, сохнет рыбачий ялик,
над крутизной обрыва в небе круженье чаек.
Можно раскинуть руки… осыпь и край опасный...
склон у далёкой сопки облаком опоясан.
Невозвращенье в город, на год, до одичанья,
что б рюкзачок заплечный подрастерял печали…
чтобы с утра ушное чуть подсолить щепотью,
дух отдохнёт бродяжий и примирится с плотью.
Слиться с горой, берёзой, с юркими родниками
и грозовое небо к сердцу прижать руками,
пить набежавший ливень… весь, подставляя душу,
он оживляет лучше пены гламурной в душе.
Я – не поэтка – птица, странница и смутьянка,
у костерка – штормовка, на голове – панамка.
Съедены все припасы, кормимся вволю волей,
сердце, не плачь, не надо... что ж ты болишь, шальное...
Мало тебе отметин, что тебе, вправду, нужно?
Сердце вздохнёт – уюта, тихий домашний ужин…
Эх, завело шарманку… лета не замечая,
так, в Тридевятом царстве, я по тебе скучаю…
Сон расскажу вчерашний зябкой осине, зверю…
метко стреляет эхо хлопнувшей в прошлом двери.
