Вечерний сад утих, пригретый скудным солнцем.
Попеременно взор среди ветвей знакомых,
Сплетеньем сотен рук природный свивших кров,
Приметы видит вновь от осени гнилой.
Слетает ветошь вниз нарядного убора.
Обглоданы, стоят стволы деревьев голых.
Листвою устлан сад унылый как чума,
Безжизнен и дождлив в прощаньи птичьих стай.
