Простудное

Когда умрет настенный календарь,
под истину глагольную младенца,
зима расплавит в золотой янтарь,
застывший воск подаренного сердца.

Рождая боль от просьбы до мольбы,
горячим бредом искренности раня,
по обожженной линии судьбы,
по обнаженной линии желаний
струится миг.

Переболеть?
Легко?
Обычная сердечная простуда?

Впредь стану дуть на воск и молоко,
наученная неостывшим чудом…