Как тот бычок:
кончается доска
и я опять, возможно,
упаду.
А что за краем?
Может быть, тоска
откармливает жирную беду?
Или обрыв?
И бурная река,
шипя, утащит,
вымещая злость?
Или засада?
Алчная рука?
И на тельца заточен
ржавый гвоздь?
А, может, – крылья?
Может, это – рай ?
Стада, по мне иссохшие, бредут?
Эх!
Что поймёшь, пока ещё не край…
Но я – бычок,
и я иду. Иду…
