Николаю Гумилёву...
Ещё в горах ковром тимьян,
и лето бликом в чашке чайной,
курится в храмах фимиам,
и лунный плёс луну качает...
Макушка лета – сладкий сон –
в руках сиреневая лента,
и голос скрипок в унисон
в стихах безумного поэта...
Однообразны дни и дни,
но в каждом дышит имя розы,
до слёз и хрупкой немоты
тревожат снов метаморфозы...
Роняю в воду лепестки –
за половодье чувств вендетта,
и отпускаю птиц с руки,
молясь на краешке рассвета...
