А цвет значенья не имеет:
Не верю в заданность кровей.
И чья душа порок лелеет –
Так по делам оно видней.
Что мне до расы, рода, веры
того, кто спину мне прикрыл,
Кто отдаёт последней мерой
И кровь, и пот, и хлеб, и пыл.
И прилагательное «русский» -
Не орден Родины моей,
Не буковки на бланке хрустком:
Скорее - это род людей,
Кто в ссадинах её запёкся
И вмёрз душой в её снега;
Своих истоков не отрёкся,
Но в ней - увидел берега.
В ней,
что огромными крылами
Закат цепляя и восход,
За перелётными клинами
Не может ринуться в исход:
Где Азия с Европой сшиты
Уральским складчатым рубцом –
Растят её детей
и жито,
И сто наречий под венцом.
Пусть падать камнем на Тунгуске,
Но в длань её.
И «даждь нам днесь».
Я не широкий и не узкий.
Я русский.
Я проросший здесь.
