Ах, Рик...

Рик опять "сел на своего конька". И занесла же к нему нелегкая... Уйти от него в ближайший час будет просто невозможно. Смирившись с тем, что день пропал, я приготовилась погрузиться в свои мысли. От меня, конечно, требуется не так много. Время от времени задержать на нем осмысленный взгляд. Иногда глубокомысленно изречь:"Да, Рик..."

Рику не нужен оппонент. Ему нужен слушатель. А еще лучше--единомышленник. Я никогда не стану сторонницей его взглядов. Так же, как и он--моих. Так зачем же понапрасну ломать копья? Тем более, что человек он в общем-то милый. Главное -- абсолютно непосредственный и простой.

Украдкой я оглядываю его холостяцкое жилище. Аккуратная просторная кухня. На полках - баночки-скляночки с собранными и высушенными им самим травами. Навечно устоявшийся здесь запах свежеиспеченного хлеба. Так, наверное, пахнут настоящие "бабушкины" кухни...Увы, со своими бабушками, умершими до моего рождения, я не была знакома и в кухнях их никогда не бывала.

Мои мысли уже убежали от Рика далеко. Ему их не догнать... Я с удовольствием плаваю в думах о своих пробабушках и бабушках, чьи недолговременные жизни мне  кажутся удивительными.
- Рик, у тебя остался с обеда твой вкусный хлеб?- приоткрываю я дверь из своего мира, прервав его монолог о очередных открытиях в здоровом питании.
--Сейчас испеку,- воодушевляется он еще больше. -- На это уйдет не более получаса.

О Боже, что я наделала... Сейчас мы будем печь хлеб, комментируя рецепт быстроприготовляемого хлеба, потом вновь придется вернуться к начатой им теме.. Нет, день и в самом деле пропал.

Рик -- 45-летний холостяк, приятель нашей семьи. В молодости не доучился на врача. Женился. Развелся. Стал почти инвалидом, но, благодаря им самим разработанной системе питания, встал на ноги. Бодр, здоров, в свои 45 выглядит очень молодо. Получил в наследство от отца дом с землей. Сидит на "социале", как он говорит, не потому, что бездельник,а потому, что хочет заниматься главной своей страстью --написанием книг о здоровой пище. Питается он очень уж экстремально .Во всяком случае, для меня. Салаты из сырого картофеля и трав, пара сырых яичных желтков в день, которые приносят ему собственные куры. Естественно, отсутствие мяса и..ни одного продукта из супермаркета! Фрукты, овощи, мед, молоко и зерно для хлеба ему привозят бельгийские фермеры. Сыр он делает сам.

Рик утверждает, что следуя его рекомендациям, можно вылечить любую болезнь. А прожить, питаясь исключительно таким образом, можно лет до 200.
Вот и сейчас он в очередной раз показывает мне фотографии представителей какого-то африканского племени, продолжительность жизни которых составляла 150-170 лет. Именно они и питались так, как делает сейчас Рик.

--Человек вполне в состоянии прожить до 200 лет. Но его губит вредная пища. Вот увидишь, я проживу до 120-ти уж наверняка,-- слышу я Рика и чувствую, что наступила вопросительна пауза.
--Не увижу, Рик. У меня аппетит хороший. Знаешь , что такое пельмешки, политые сметанкой, приготовленные моей мамой? А литовские цеппелины ты ел когда-нибудь? А сочные караимские кибинай? А белорусские драники с мочанкой хоть пробовал? Так вот, вся эта мясо-углеводная смесь жутко вредна, но это очень вкусно. Я бы хотела, чтобы эти кошмарные радости время от времени появлялись в моей жизни.

Рик начинает стенать. Он копается в своих архивах, что-то оттуда вычитывает мне. А я вновь уютно располагаюсь в своей скорлупе и, думая о своем, отбрыкиваюсь, бубня привычное:" Да, Рик..Наверное, ты прав..."

" Ну почему все полезное--такое невкусное, а все вредное --такое вкусное?"-спрашивает дочь Иоланта, когда Рик передает ей приготовленный им сыр. Рику лучше не рассказывать, чем мы с мужем кормим детей. Его приводит в негодование даже безобидная овсянная каша. Мы ее тоже, оказывается, неправильно готовим. Да и покупать геркулес в супермаркете -- смерти подобно. Увы, на поиски продуктов мне просто жаль времени.

Похоже, наша беседа с Риком приняла другое направление.
--Знаешь,--слышу я,---если я когда-нибудь женюсь, то моя женщина будет из России или из другой республики бывшего Союза. Люди на Западе живут неправильно. Питают себя отравой, думают о материальном. Русские совсем другие..

Вот и настал мой черед садиться на своего "конька". Почему-то в памяти всплывает эпизод из старого советского фильма. Марецкая в фильме "Член правительства"? " Вот стою я перед вами, простая русская баба. Мужем битая..."
Несколько театрально я встаю из-за стола. Мое тело радуется движению -наконец-то!

--Рик,--торжественно и тихо начинаю я,-- вот стою я перед тобой. Обыкновенная постсоветская женщина. Имевшая на родине любимую работу, прекрасную квартиру, возможность оплачивать детям частных учителей., любившая красивые тряпки ...Конечно,было трудно,но это уже другой разговор. Как ты думаешь, в каком случае ринется к тебе на Запад нормальная русская женщина? Вот именно, если ты ей предоставишь больше возможностей, чем она имела на родине. Возможность иметь крепкую опору в лице любимого мужа. Сможешь ты оплачивать ежегодные выезды всей семьи на ее родину? Это обойдется минимум в 3 тысячи евро в год. Сможешь заработать и на второй отпуск, чтобы не зацикливаться на одних визитах к родным? А учеба детей в школах-университетах-студиях? А прочие необходимости?

Рик мрачнеет и опускает взгляд. Подавленный, притихший, он берет гитару.
А вот это уже самый приятный момент наших встреч! Играет он просто виртуозно,замечательно, восхитительно, великолепно. Всем своим существом погружается в музыку. Страстную, экспрессивную. Лицо становится отрешенным, умным, красивым. В эти минуты в него можно даже влюбиться. Ах, Рик, Рик... А ты мне все о презренном питании и непритязательности русской женщины...