День, словно тюль, прозрачен. Вечер из сумерек соткан.
Черный панбархат ночи ваши тела укутал.
Что ж вы угрюмы и мрачны, мраморные красотки,
Словно авгур напророчил вам по бокалу цикуты?
Я понимаю: осень… Завтра возможен ливень…
Но ведь сегодня – звёзды – яркими блёстками в небе!
Вам не хватает сосен – тех, что стоят горделиво
И освежают воздух Рима, в котором я не был?
Я понимаю: климат… Холодно, слякотно, жутко…
Вместо привычных пиний – наши дубы да клёны…
Ну, и, возможно, – климакс: три сотни лет – не шутка.
Трудно быть римской богиней, сыростью изнурённой.
Впрочем, какие триста?!.. Вы же копии!.. клоны!
Вас же, убрав понемножку, позже поставили снова –
Новых, недавно отлитых в формах из силикона
Смесью из мраморной крошки и полимерной основы.
Вы – новодел десятых! Ваши роскошные формы,
Так ослепительно белы, холодны и равнодушны,
Что поглядев непредвзято, можно увидеть в них порно…
Призраков… мёртвое тело… кич, никому не нужный…
Думаю, гложет вас зависть к вашим оригиналам –
Тем, что в музейных залах. Там и тепло им, и сухо.
Мне ведь сейчас показалось: статуя Флора стонала,
А Немезида сказала: «Чтоб вы истлели, суки!».
Ст. Петербург, Летний сад, осень 2020 года.
