...а потом наступает осень...
зонт на вешалке, шарф насквозь…
и на восемь твоих вопросов –
сто пятнадцать моих «авось».
Гость нежданный, а дверь раскрыта,
и «подходит» в печи пирог,
шаль на кресле, вино разлито,
кот оглаживает порог...
Брысь, негодник! Сегодня вечер
обещал только дождь в стекло,
убираю на столик свечи,
в Зазеркалье смеётся клон.
Ты узнала себя… Ужели?
Столько горечи в бездне глаз…
Если б песню с тобой мы пели,
что бы вспомнилось нам сейчас?
Помнишь, про голубей на крыше?
Ты терпеть не могла шансон…
Пел её под гармонь мальчишка,
был он втайне в тебя влюблён…
Это он неразлучной тенью,
на два шага отстав от всех,
с веткой майской хмельной сирени,
повторял за певцом припев…
Сколько раз отцветал до срока
невозвратный, казалось, май,
столько раз на хвосте сороки
приносили: «Зиму встречай!».
Я им верила – вполовину…
что с нахальных таких возьмёшь?
Что на ветер со злобы кинут,
я забуду, простив им ложь.
На земле мы, конечно, гости,
отцветают в свой срок цветы –
но, чем старше и ярче осень,
тем шикарней горят мосты.
