однодневное

  Прокруста ложе - бледный узкий кокон... и крылья душат - развернуть не в силах... дыханье сбито... взгляд до боли скомкан... до малой точки... и до треска в жилах галопом мысли.. - кони... те же кони...  аллюром по завЕденному кругу... в узде...попарно ноги... иноходью?..  нет.. по привычке... в ногу... и подпругу покрепче затянуть, чтоб неповадно....
    Но в час Быка... под утро... незаметно... чуть раскрываясь, кокон ловит жадно по каплям воздух и крупинки света... на серый слой беззвучно оседают пыльцою звёзды... лунною тропинкой узоры ночи, в полотно вплетаясь, застынут перекрестьем тёмных линий ... 
    И, разорвав темницу, с облегченьем вдохнуть холодный ветер и умчаться... не знать застанут где тебя мгновенья разлуки, боли, радости и счастья... испить рассвет, любить, отдавшись чувствам полета и свободы... 
    А с закатом,.. вдруг, удивленно и с какой-то грустью упасть на ломкий кокон... виновато...