Сбежать бы в отпуск,- к морю, в лето, куда-то в тёплые края…
Туда, где в кружево одеты и женщины и тополя,
И взгляд согреть бы восхищеньем кустов сиреневых весной,
И чистым соловьиным пеньем слух услаждать, но за спиной
Давно и август и сентябрь скатали нежности постели,
И желтизной плеснул октябрь разлуки привкус, только ели
Надеются, застыв беззвучно, что Рождество не станет смертью
Для их игольчатых, колючих, дрожащих в страхе лапо-веток.
Желанье жизни грустью тлеет, взрываясь вязью шишек вязких,
В когтях удерживая время... Загадкой горькою из сказки
Для покрывающихся сетью морщин, лысеющих от ветра,
Истерзанных холодной плетью дождя осеннего, деревьев,
Что свои ветви зябко греют в тот час, когда листва слетает:
«Как это ели зеленеют, судьбы своей совсем не зная…»
